La fotografía

Si os parece haberlo leído ya, estáis en lo cierto, es una reposición. Se debe a que a mi me gustó mucho escribirlo y lo hice hace justo un año.

La fotografía.  

     Un nerviosismo imposible de controlar se apoderó de mí. Estaba leyendo un artículo en el suplemento semanal del periódico, y no le prestaba mucha atención, pues a lo largo de toda la semana la noticia  del centenario aniversario, se había repetido en todos los medios. Y esto unido a la reposición en  los cines y televisión de todas las películas que trataran sobre este tema, o se acercaran mínimamente a él, me había llegado a cansar y a aburrir.

     Pero ahora tenía delante de mí aquella foto, con la imagen de esa cafetería, no tan  vistosa como los salones que se reproducían en las páginas posteriores y que hacían gala de la más ostentosa decoración, de la que los ricos de principios del siglo XX gustaban de rodearse.

     Y no cabía duda, era el mismo lugar de la única foto que conservo de mi abuelo,  que nos había enviado uno de sus socios ingleses, y que nunca supe donde estaba tomada.Creyendo erróneamente que era la terraza  de algún  café de Inglaterra, donde él se encontraba a causa de sus negocios. Y de donde nunca regresó, sin que nadie supiera porqué… hasta ahora.

     Y mi interés por el hundimiento del Titanic cobró una fuerza imparable que me haría llegar hasta el final.

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Asun 15 de abril de 2012

Lo que empecé a ver cuando perdí la vista

¿Se puede llorar sin ojos? Ojalá no tengas que averiguar por ti mismo esta respuesta.

Sí, se puede llorar sin ojos. También se puede llorar sin lágrimas. Es desde luego un llanto menos poético, menos vistoso, no tiene comparación. Apenas nadie se da cuenta, casi nadie repara en ello, no te sientes molestamente observada. A cambio les pagas con la misma moneda, tú tampoco les observas a ellos. No les ves.

Es curioso piensas que al perder la vista la oscuridad te va a tragar como un pozo mas sediento de ti que de agua. Y crees que vas a perder todas las imágenes que pueblan tu mente, y que solo habrá un vacío, un abismo al que el vértigo te impide asomarte.

Da vértigo, pero se pasa. Cuando al fin te decides a salir de nuevo a la calle, a salir de nuevo a la vida, encuentras que ese vacío al que temías está lleno de otras cosas. Primero la atención que has de poner en cada paso que vas a dar aúna todos tus sentidos en ese esencial cometido.

Luego te invaden los ruidos, parece que te han instalado un amplificador magnífico, captas todas las voces, y a través de ellas intuyes a sus propietarios, oyes todos los pasos, decenas de pares des pies caminando, más despacio o más aprisa. Y también intuyes a sus propietarios, taconeo para ellas, pisadas grandes y enérgicas para ellos, correteos infantiles apoyados en sus risas y voces cantarinas para los más pequeños. El mundo está en su sitio, no ha desaparecido, solo que  lo ves de otra manera, a través de tus oídos.

También sabes que las calles siguen estando ahí. Los coches... es curiosos pero reconozco algunos tubos de escape… ese catalizador… hay que cambiarlo.

Las motos, hay que envidia, nunca fui motera, pero ahora quisiera poder conducir una.

Y hasta los semáforos, oigo su clak cada vez que cambia su luz y sé perfectamente que se pone verde por el sonido detenido momentáneamente cuando los coches paran y cruzan los peatones. Es genial, lo tengo controladísimo, sé que soy más rápida cruzando que el resto de viandantes, aunque vean. Al final me gusta ponerme retos de este tipo, empiezo a disfrutar de mi nueva condición, a menudo me digo soy invidente, pero no estoy ciega.

Otra cosa en la que he reparado es en los animales, la ciudad está llena de animales, sobre todo perros, ladridos y jadeos, perros grandes o pequeños, impacientes o tranquilos. Ahora  los veo de esa otra manera, siguiendo el rastro de sus sonidos, y a veces, increíble pero cierto, de sus olores.

Pero sin duda los reyes de la fauna urbana son ¡los pájaros! La ciudad es hogar de miles de ellos. Hay infinidad de maneras de piar, cada una correspondiente a una clase de ave. Ironías de la vida, ahora que los distingo, no puedo verlos.

Así es la vida, cuando aprendes a apreciar la enorme diversidad que el universo nos ofrece, es precisamente cuando ya no puedes verlo.

La gallina ciega

Francisco de Goya, 1789-Museo del Prado, Madrid, España

Asun© 21 de marzo de 2013

§ Caballero de fina estampa, caballero §

riMuseo del Prado

§ Caballero de  fina estampa, caballero § 

Siempre en su cabeza, sonando a todas horas, la melodía y la letra  aquella , caballero de fina estampa, caaaaballero.

Pero en realidad en quien pensaba era en él. Lo había visto ocasionalmente en las tertulias de la televisión. Ocasional e indignantemente, porque sus opiniones sugerían una ideología diametralmente opuesta a la suya. Vaya con el caballero.

Pero la magia del zapping televisivo sin saber cómo, hacía que siempre terminara viéndole a él, defendiendo teorías absurdas y trasnochadas.

Y la magia de la vida también le puso una tarde de invierno delante de él. El caballero de fina estampa, un lucero.

Un lucero que vino a iluminar su vida.

Caballero, buen caballero, que cede su paso a la dama, y la saca del edificio apenas un segundo antes de que se derrumbara sobre sí mismo, a causa del terremoto.

Asun© 13 de marzo de 2013

'Amalia de Llano y Dotres, condesa de Vilches' 1853, Madrid, Museo del Prado

Viaje maldito

Cuando despertó pensó que estaba en el cielo. Debía de haber dormido mucho, porque se sentía llena de energía, renovada, y feliz. Notó la agradable caricia de una tibia luz en su cara, el sol. Giró la cabeza y vio que los rayos se filtraban entre las finas lamas de la  persiana de una gran ventana.

Abrió los ojos de golpe, no conocía  esa ventana, ni la habitación a la que pertenecía.

Pero era tan confortable la ensoñación que la envolvía, que de nuevo se sumergió en la profundidad calmosa de ese cielo.

Repentinamente apareció una sombra roja. Una llamarada. Todo se dio la vuelta, la tranquilidad se volvió agitación. Veía el mar, pero era un océano enfadado, las olas no eran de agua azul, eran de oscuro fuego rojo.

Ahora pensó que estaba en el infierno. Se quemaba y con ella muchos más.

Recordó un vagón de tren y un  ruido ensordecedor que lo llenó todo.

Se dejó caer de nuevo en la dulzura de otra ensoñación. Alguien con bata blanca le había tomado el brazo y buscando sus venas, introdujo un poco de paz en su cuerpo y su alma, a través de una afilada aguja.

Asun® 19 de enero de 2013

Obligado recuerdo para un 11M

Las dos caras de ella.

     No lo podía evitar. Después de ser la adolescente mas rebelde y contestataria.     Después de discutir con su madre día sí y día también, por culpa de esos pantalones y camisas que eran todo menos femeninos (suerte que tenía cuatro hermanos y usaba sus ropas).

     Después de casarse y tener hijos, pero aún así hacer ver, sobre todo a su maridito, que ella no era la esclava de nadie y la casa, las ropas, e incluso las comidas no distinguían si las limpiaba, planchaba o cocinaban manos masculinas o femeninas.

     Después de todo eso, ahora no fallaba a su cita semanal de peluquería, disfrutaba como antes lo habría hecho asistiendo a la ópera, con los días de compras pateando, literalmente, los centros comerciales. Aceptaba que le abrieran la puerta del coche, o del ascensor y la dejaran pasar (y hasta movía un poquito más de lo necesario sus caderas).

    Y… qué demonios hasta se hacía la ingenua con comentarios del tipo ¡Pero qué fuerza, por dios!!!, a la vez que ponía esa carita de ¡si no lo veo, no lo creo!, con la boca abierta y los ojos de auténtica sorpresa y admiración, esa carita y expresión que le valían, si hubiera querido, estar continuamente invitada a lo que se le antojara en ese momento, porque además ¡¡¡era rubia!!!

    No lo podía evitar. Solo a veces en la ducha, con el agua cayendo por su cuerpo, mientras disfrutaba de uno de los mejores momentos del día, se prometía dejar de martirizar un poquito al prójimo (los hombres). Aunque realmente no era para tanto, nunca llegaba la sangre al río y jamás había puesto en evidencia ni se había burlado de nadie.
  Pero luego salía con su albornoz, la toalla envolviendo su cabello, y miraba su imagen de refilón en el espejo, y se decía. Otro día más para comernos el mundo!!!!

     Definitivamente, no lo podía evitar, de alguna forma tanto la mujer reivindicativa de igualdades y derechos, como la de convencionalismos y tópicos, eran ella misma, como una moneda, se había dado cuenta de que a veces se pueden tener dos caras, y que elegidas libremente y siempre desde el respeto a los demás, las dos pueden ser igual de buenas y legítimas.

AsunBH®8 de marzo de 2013

El mundo de Adán y Eva.

"Aquest és un conte sobre un món feliç, on les persones no han de demostrar res, sinó ser simplement " humanes ": cadascuna aporta a la societat el que està a la mà, d'acord a les seves capacitats, i tant valor té una obra d'enginyeria, com el somriure que et dóna la pau per descansar fins al dia següent.

Este es un cuento sobre un mundo feliz, donde las personas no tienen que demostrar nada, sino ser  simplemente “humanas”: cada una aporta a la sociedad lo que está en su mano, de acuerdo a sus capacidades, y tanto valor tiene una obra de ingeniería, como la sonrisa que te da la paz para descansar hasta el día siguiente.

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     Eva vivía en un mundo donde todas las personas eran felices. Pero en su casa además eran muy afortunados. Eva había  tenido la suerte de vivir en una familia donde se sabía lo que era el amor verdadero. Sabían el valor de los gestos sin palabras. Sabían lo que era tener la recompensa de lograr dar un pasito después de mucho y mucho esfuerzo. Compartían la alegría del ver realizar  un pequeño nuevo movimiento. Y tenían siempre la ternura en los ojos, y nunca, nunca tenían que disimular sus sentimientos. Y por eso el resto de la sociedad los cuidaba y apoyaba mucho, en todo lo que necesitaran, porque era un orgullo y un privilegio tenerles como vecinos, y ese tesoro que tenían y era su hermano Adán, no se podía estropear ni perder, a cambio ellos compartían este cariño, con todo el que quisiera acercarse a su casa, pues sus puertas estaban siempre abiertas.

     Sin embargo Eva, aquél día había escuchado algo que no podía sacar de su cabecita. Estuvo pensando en ello mientras comía en el comedor del cole. Mientras dibujaba en clase por la tarde. Mientras corría y se columpiaba en el parque. Volvió a recordarlo cuando acabó los deberes en su cuarto y también cuando papá terminaba de bañarla y mamá hacía la cena que olía tan bien y le hacía desear estar todos juntos sentados en la mesa.

     Había escuchado algo, que supuso era un cuento para niños, una leyenda de miedo, para asustar.

     Escuchó que en otros tiempos, muy, muy lejanos los hombres eran crueles, no respetaban ni a las plantas, ni a los animales, pero lo que menos respetaban era a las personas. A unas determinadas personas a las que llamaban con nombres horribles, que daban miedo como por ejemplo disminuidos, retrasados, lisiados, y muchos más apelativos, todos igual de feos.  Y además los ocultaban como si fueran una vergüenza y solo porque no podían ver o escuchar o andar. O porque vivían como si estuvieran siempre pensando y no tuvieran necesidad de comunicarse con los demás, justamente igual que su hermano Adán. Pero Adán era su alegría, la razón de existir de su familia, y  el orgullo de todos los habitantes de su ciudad.

     Y mientras Eva y su familia cenaban, fueron saliendo de su cabecita, poquito a poco esas feas imágenes, salieron uno a uno aquellos nombres.

     Riéndose con Adán, que no cesaba de moverse de un lado a otro, y a su manera también se reía, olvidó todo lo escuchado porque sencillamente no cabía, ni tenía sentido en su mundo.

Asun ®  11 de noviembre de 2011

Dedicado a mi amigo escritor Gabriel y a su hija Àgatha, con todo el cariño que él sabe que le tengo.

http://yetibarna.blogspot.com.es/2013/02/si-ella-te-autisme-si-ella-tiene-autismo.html

El Palacio de Cristal

El Palacio de Cristal reflejaba la poca luz que se filtraba aquella mañana de febrero en Madrid. El verde del alfombrado césped tenía un color más intenso por el frescor de la mañana y la leve nieve  que se comenzaba a derretir. Era muy temprano y el céntrico parque aún no había recibido la visita de los múltiples paseantes que lo disfrutan a diario. Por eso la había llevado hasta allí a esta hora, y le había prometido que sería como si lo viera por primera vez.

- Es precioso- dijo Clara cuando abrió los ojos y su boca quedó también abierta, dibujando una expresión casi cómica.

Su amigo sonreía abiertamente entusiasmado con su reacción.

- Pues ahora es tuyo, yo te lo regalo- le dijo tomándola de la mano e invitándola a entrar mientras le hacía una reverencia al más puro estilo romántico de los bailes del siglo XIX.

- Qué bobo eres. Ya quisiera yo que fuera mío- y acercó su cara hasta que sus labios rozaron la pelusilla rubia que cubría la mejilla de su amigo y muy lentamente con su voz más sensual dijo- mío y tuyo.

Un escalofrío recorrió su cuerpo, y su piel mostró la evidente contradicción entre un frío que erizaba su pelo y un calor que inundaba sus más íntimos rincones.

Clara echó a correr riendo alegremente, y él la siguió torpe, aún aturdido por el susurro que seguía flotando en el aire… tuyo y mío.
                                                                        -*-*-*-
Clara continuó su paseo alrededor del palacio. La mañana había amanecido igual a aquella que acababa de recordar, igual de fría, igual de nevada. Se apoyó en la barandilla y contempló a los distraídos patos que se balanceaban en el agua del estanque. Y junto a ellos vio su reflejo, dos ancianos.
El le preguntó en qué pensaba.
- Me sigue pareciendo precioso.
- Y siempre será tuyo, bueno tuyo y mío.

Asun®16 de febrero de 2013

Tu sonrisa

Hoy se cayó la venda de mis ojos,

me he visto a mí misma,

así soy,

débil e indecisa.

Hoy no encontré para ponerme,

mi vestido de alegría,

así voy,

triste y desvalida.

Hoy solo tengo un consuelo,

guardado en una cajita,

mil gracias doy,

es el reflejo de tu sonrisa.

 -*-*-*-

Asun®23 de marzo de 2012

Destino, niño malo.

Destino,

niño malo,

¿Por qué jugaste así conmigo?

Mi vida,

tan dulce,

¿Por qué se convirtió en castigo?

Mi amor

tan tierno,

¿Por qué se vistió de olvido?

Mi adiós,

tan triste,

¿Por qué he de decírtelo?

Tu vuelta,

tan añorada,

¿Por qué se ha producido?

Tu cariño,

tan grande,

¿Siempre me ha pertenecido?

Tu corazón,

tan fuerte,

¿Solo late junto al mío?

Destino,

niño malo,

Al final pusiste todo en su sitio.

AsunBH©30 de enero de 2013

Madrid, Barcelona y la lamparita de Gaudí.

Se despertó un poco agitada. Hacía varios días que no dormía bien. Su doble juego empezaba a pasarle factura. Cada vez tenía más claro que debía tomar una decisión. Madrid o Barcelona.

Fiel esposa en Madrid o pasional amante de Paco, el director del banco, en Barcelona.

Abrió los ojos, umm la lamparita de la mesilla de noche, la de Gaudí que tanto le gustaba,  le dijo que estaba en Barcelona, pero juraría que era sábado y la noche anterior había volado a Madrid…

Miró la hora, las 10, ¿las 10? Oyó el ruido de la ducha en el baño.

- ¡Paco! ¡Paco! Que son las 10, que nos hemos dormido, que teníamos que estar ya en el banco!!

El ruido del agua cesó, la puerta del baño se abrió y su marido apareció con cara de no entender lo que acababa de oír.

- ¿Qué has dicho?

- Eres tu… estoy en Madrid…pero, explícame, la lámpara de la mesita…

Su marido no podía creer lo que oía, su mujer estaba a punto de confesar un adulterio, y  solo se le ocurría pedir explicaciones sobre las nuevas lámparas de la mesilla de noche.

AsunBH® 19 de enero de 2013

Las Médulas

-¿Sabes dónde estamos?

- No tengo ni idea, cómo voy a saberlo? Tú eres la española. Yo acabo de llegar, soy la asquerosa “nueva”, no lo recuerdas?

A pesar de estas palabras tan duras, Danai, miró a Sandra con miedo, con desesperación, pero no con odio.

Las dos habían sido víctimas de lo mismo. De la corrupción y falta de escrúpulos de los dueños de la noche madrileña. Pero habían escapado. Eso sí no sabían en qué lugar estaban. Si miraban a su alrededor se extendía un paisaje lunar. Tierra rojiza e infinidad de chimeneas horadadas en la propia tierra. ¿eran montañas, eran cuevas, eran nidos de extrañas y enormes aves?

- Qué quieres que te diga- Susurró Sandra- yo diría que esto no es ni España… O sí, espera.

De pronto vio una fotografía en su cabeza rescatada de algún fondo oscuro y olvidado. Y gritó:

-Estamos en “Las médulas” en León y sé exactamente a dónde dirigirnos. ¡Estamos salvadas!

Acababa de recordad a aquella amiga de su madre. Hacía más de 15 años que no la veía, solo tenía 4 cuando ella le contaba cuentos de hadas y todos sucedían en aquel paisaje casi extraterrestre, donde Pilar había nacido.

Pilar, la amiga de su madre, las salvaría ahora.

Asun® 6 de enero de 2013

Adiós, cigüeña, adiós.

Este es el título de una película del año 1971, donde unos adolescentes, casi niños, descubren el amor y su consecuencia, que en aquellos años de dictadura, y tabúes  no podía ser otra que los embarazos, tan embarazosos, tanto para los adolescentes como para sus padres y resto de la sociedad.

En este título se decía adiós a la cigüeña, simbolizando el adiós la inocencia y la ilusión´.

Así digo yo ahora, una vez acabado el sorteo de la Lotería de Navidad, y visto que de nuevo la suerte pasó de largo:

Adiós, lotería, adiós.

¡Me han dado un premio: El Premio Liebster Blog !!!

El premio es el siguiente: Liebster Blog

En mi caso me lo ha ofrecido Cuca Muro, una buenísima pintora, a la que si visitáis vais a admirar tanto como yo.

La expresión alemana Liebster Blog significa “Blog favorito” y según parece, este premio es una iniciativa que nació con la finalidad de dar a conocer los blogs que tienen menos de 200 seguidores. Así, alguien a quien le gusta tu blog te entrega el premio y a cambio tú sólo tienes que seguir tres reglas…

1. Copiar y pegar el premio en el blog, y enlazar al bloguero que te lo otorgó.
2. Nominar a tus 5 blogs favoritos (deben tener menos de 200 seguidores) y dejar un comentario en sus blogs para hacerles saber que recibieron el galardón.
3. Esperar que esos bloggers pasen el galardón a otros 5 blogs.

Mis blogs elegidos que sin duda merecen este premio son:

http://yetibarna.blogspot.com.es 

http://relatosmarta.blogspot.com.es 

http://www.rociodiazgomez.blogspot.com.es 

http://luispi31416.blogspot.com.es 

http://elrinconletrasperdidas.blogspot.com.es/

Un beso a todos ellos, y aunque ya lo saben lo repito, son muy importantes para mi.

Feliz Navidad!!!!!!

                                   D        y 

                               A                  U

F                          D                        n

  e                      I                        M

     L               V                     á

         i          a                G

           Z   N              i

                                     C

                                          o               3

                                               2     1

                                                  0

        

El incendio

     Se reía tanto de su amiga Marga cuando la veía toser y congestionarse, como ahogada por un humo inexistente, al pasar delante de ese edificio.

     Y ese temblor y el impulso irresistible de correr y alejarse de su puerta, que la había echo tropezar, caer en un charco, resbalarse y tragarse una farola… él lo pasaba genial, siempre a la espera de ver su reacción en ese sitio.

     Pero hoy el que se había caído, ahogado, resbalado y aún no sabía como gestionar en su analítica cabeza todo este tema, era él.

     Acababa de saber que en el edificio en cuestión hubo un incendio que calcinó todo en su interior incluida una joven que casualmente se llamaba Margarita y cuyo retrato sepia que le enseñaba el portero, confirmaba que era exactamente igual a su amiga.

Asun ® 7 de diciembre de 2012

Haciendo el payaso.

     

El tren aminoraba su marcha, las vías se estrechaban cada vez más, para terminar en un gélido anden. Sonrió, por un momento, pero se contuvo al ver el semblante serio de su padre, y los ojos de su madre, siempre chispeantes y llenos de vida, hoy nublados como el día.

Su padre se equivocaba, pero aunque se equivocaba, tenía razón.

    Se equivocaba al decir que ella no podría imaginar el dolor que sintió su madre cuando supo que estaba todo el día en el hospital, suponiéndola enferma. Tan gravemente enferma, como para abandonar sus estudios en la universidad. Tan fatalmente enferma que no había sabido como contárselo a ellos, sus padres.

    Y tenía razón, al tacharla de inconsciente, de egoísta, de irresponsable y de todos los demás adjetivos que su desahogo hacía brotar desde el fondo du su corazón.

Seguían en el andén, clavados en el frío granito, helado en aquella mañana de diciembre. La maleta a su lado, y su madre enfrente, con sus preciosos ojos claros navegando en un mar que luchaba por salir. Ahora la pregunta que le martilleaba en su mente no era ya la de ¿Cómo se lo voy a contar?, sino ¿Cómo he podido no habérselo contado?

    Y mientras, en el aire flotaba el eco de las últimas palabras de su padre:

- Tu madre y yo pensando que te morías y tú haciendo el payaso en el hospital…

Otra vez se equivocaba, hacía el payaso, si, pero no era solo eso.

Hacía algo maravilloso, hacía reír a unos niños que necesitaban esas risas tanto como los raros compuestos que viajaban por sus venas.

El día que acompañó a su medio novio, a la planta infantil, y vio tanta alegría en niños que a su modo de ver no tenían nada de lo que alegrarse, recibió la clase más magistral de las que nunca recibiría en las aulas universitarias. Y se hizo asidua, hasta que sin darse cuenta pasaba cada vez más horas allí. 

Asun® 2 de diciembre de 2012

Para mi dulce Ángela

Yo, que me gusta coser tanto,

hoy no encuentro ni el hilo, ni los colores,

ni el bordado,

que cerrara el agujero, por el que se escapa tu llanto.

Yo, que gusto de tejer abrigadas prendas,

hoy no sé cuál podría hacer,

para calentar,

tanto frío, como tu alma encierra.

Yo, que quiero escribir tan bonitas letras,

hoy no encuentro las palabras,

para este poema,

aquellas que acompañaran tu tristeza.

Yo, que ni fuerza tengo,

quisiera ser hoy,

con un suave beso,

tu mágica muleta.

Asun® 19 de noviembre de 2012

El nuevo juego de María

  María estaba en el sillón jugando a vestir a sus muñecas. Se trataba de muñecas de papel, primero las había recortado y luego con mucho cuidado había recortado también sus vestidos, teniendo en cuenta no estropear esas dos pestañitas que sobresalían en todos ellos y servían para doblarse por los hombros y cintura de la silueta de modo que se sujetara y produjera la sensación de haber cambiado de ropa.

     Pero aunque este juego le gustaba muchísimo, y además hacía sus propios vestidos y conjuntos para toda ocasión imaginable (su muñeca tenía un equipo de tenis, un vestido para el cole, uno de domingo, pantalones largos, pantalones cortos, camisones o pijamas, equipación para esquiar, jerséis, gorros de lana y bufandas a juego, abrigo…) hoy decidió que ya no jugaría mas con sus recortables.

     En su lugar corrió a la cocina y le dijo a su madre que necesitaba un bolso.

    Teniendo en cuenta que María tenía 6 años, a su madre le impresionó la petición. Pero le hizo gracia su insistencia y buscó uno de ella misma en el armario.

     María lo cogió encantada y se fue de nuevo al sillón y con el bolso a su lado ocupando el cojín siguiente, comenzó a simular que conducía.

     Su madre que no salía de su asombro, pues como era natural en los años 60, ellos no tenían ni siquiera coche,  y le parecía un tanto insólito que su niña dejara de lado a sus muñecas para hacer algo propio de un muchacho.

     Le preguntó a qué estaba jugando, y ella dijo:

- No estoy jugando mamá, ya soy mayor, y voy conduciendo mi coche, que tengo que llegar pronto a mi trabajo en la oficina.

Asun ®15 de noviembre de 2012

Mi columna: Víspera de una Huelga General: España, 13 de noviembre.

España, muestra España, tan querida, y tan maltratada. Maltratada por nosotros mismos, como las mujeres que mueren a manos de sus amantes maridos, novios o amigos, pero nadie se lo explica, porque eran modelos de amor y devoción hacia ellas.

Así, igual, se desangra nuestra España. La adoran, se sacrifican por ella, pero la realidad es que nos engañan, nos humillan, nos roban, y desmantelan lo que tanto nos ha costado conseguir: ese poquito de bienestar social, esa poquita de justicia social.

Por eso, mañana hay una huelga convocada, una huelga general, que quizá no nos podamos permitir, ni individualmente, porque los que trabajamos perderemos el sueldo del día. Y los parados, intentarán paralizar el país, con todo su derecho  a ser escuchados, y con su carga de indignación, que ya rebosa los corazones.

Por eso, algunos haremos la huelga, por lo bueno que tenemos y no queremos perder: el sistema público de salud, la educación pública, por el empleo de nuestros jóvenes, y de aquellos que ya no lo son, pero no son viejos, por nuestros mayores y su merecida jubilación, o por las familias de todo tipo, que tienen derecho a vivir dignamente y en paz.

Por esto y con el desencanto de que no sirva para nada, porque a diario vemos como no existe la justicia, cómo nadie es responsable de sus actos, cómo el esfuerzo y la preparación no tienen ninguna recompensa, y sin embargo se premia la ineptitud y hasta la ilegalidad.

Aún así, y con una expresión muy española: “por vergüenza torera”, yo haré huelga.

El llanto

El pequeño haz de luz que se colaba por la rendija de la puerta, deslumbraba más que nunca el interior del sótano.

Aunque alumbraba el mismo trocito de pared de siempre, hoy no era el mismo, era un inmenso rectángulo vacío.

Y el vacío era tan grande, que por primera vez deseó ser otra cosa distinta a lo que era. Ya no quería ser la orgullosa copia de un cuadro. Pintado por no se sabe quién, y no se sabe cuándo, ni dónde.

Ahora hubiera querido tener ojos, para cerrarlos y no ver ese lugar donde antes descansaba, tranquila y feliz, su compañera. Esa otra copia. Su preciosa sonrisa ya no se dirigiría hacia él, como cada día desde hacía tantos años. Y aunque no tenía ojos, no podía dejar de llorar, desde que aquellos hombres extraños se la robaron.

-.-.-.-.

-Aquí está otra vez este pequeño charco. Hemos revisado todo, no sé de dónde demonios puede salir, no hay humedades, ni tuberías, la temperatura es constante, y las paredes no han sufrido ningún desperfecto en su tratamiento aislante para no dañar a los cuadros. Y lo curioso es que lo que  parece gotear es este cuadro.

Los empleados del museo del Prado, revisaban aquella parte del sótano, de donde hacía unos meses habían trasladado el lienzo de la Gioconda española.

Asun®  3 de noviembre de 2012